No outro dia, ia por ai, não sei bem quando nem para onde ia, simplesmente ia caminhando e dei por mim a pensar qual seria razão de em toda a nossa vida não ter-mos só coisas boas e o motivo pelo qual quando tudo está perfeito algo acontece e arruína tudo.
Bem, eu acho que achei a razão de tudo isso acontecer.
A nossa vida é um livro que nós vamos escrevendo página a página todos os momentos da nossa vida, tentamos de certa forma controlar todos os parágrafos que escrevemos até que acabamos por entregar a nossa caneta a algum idiota que começa a arruinar o percurso. Algum idiota pode escrever até belos poemas ou apenas frases soltas que não servem para nada, mas ele escreve, escreve sempre até um dia nós acordarmos e dar-mos por ela que esta porra ta a ficar mal e começamos a emendar tudo o que foi feito para trás até chegarem ás páginas novas e limpas, até tudo ficar direito. E no final? Percebemos que os idiotas somos nós que apesar de sempre entendermos que deixar que nos controlem nunca dá certo, acabamos sempre por fazê-lo. A isto chama-se esperança, esperança que um dia o idiota que fique com a caneta que escreve o nosso livro seja um poeta e que faça do nosso livro um clássico.
